Ou a falta de inspiração é só uma desculpa.
Dei-me conta que não escrevo nada de cunho "criativo" há imenso tempo; acho que escrevinhei um último poema, ou algo aparentado à composição poética, há dois anos e não tenho escrito nada minimamente decente desde então. A falta de tempo também é uma desculpa.
A questão é que eu não tenho nada para escrever: nenhum fantástico plot, nenhum verso me corre à cabeça, nenhuma ideia literária para explorar; se eu fosse uma moça nos seus pueris 14 anos, escreveria de amores perdidos e corações partidos, sobre a profunda incompreensão que me é dirigida pelos meus pais no particular e pelo mundo (!) no geral - foi uma altura bastante criativa. Se eu fosse uma miúda de 14 anos do tumblr então era uma alegria (ou profunda angústia e infelicidade), por aquelas bandas as coisas são bastante dramáticas, mas de uma criatividade pujante.
Também eu sou bastante melodramática, pelo que era de esperar uma sequência de textos sobre as dores do crescimento, mas na verdade a única coisa que me aflige neste momento é o desaparecimento do Sol e da Humanidade (e talvez as perspectivas pós-licenciatura, mas isso não é propício a frases poéticas, mas palavras onomatopaicas correspondentes a um medo paralisante).
Em contrapartida, tenho lido imenso. Vou a meio do meu Goodreads Challenge! Yuppi! E tenho desfalcado a biblioteca cá do burgo big time. A ver se me ponho a fazer um exercício de escrita criativa a partir de algo verso ou trecho, qualquer coisa para sair deste marasmo.
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