"é a hora em que, neste lugar, eu sei que não sou eu mas ignoro quem eu seja corpo que tudo une dando e recebendo e aumentado o dom de dar pelo próprio dom da doação e sei que qualquer coisa se abre à evidência de que fomos criados para que nos criássemos, que para nos fazermos fomos feitos e que os homens não nascem mas se fazem, a cada instante se fazem e nisso está a liberdade deles, não em fazer o que se quer, mas o que quer o ser, o que cada um é e não sabemos o que é mas sabemos que é e no poema emerge em cada verso, no furioso puro apelo do poeta a quem vazaram olhos para melhor cantar este poder da humanochimpanzaica condição mais conhecida por pipapalacaquígrafo homo sapiens, descoberta naquelas casos em que a ciência fabiotética atenua as partes melódicas da prognóstica reminiscência aliás bicanforada, perdão minha senhora mas a moeda é falsa. são horas."

- «III Fragmento», Rumor Branco

Almeida Faria

Sei que daqui a um mês vou arrepender-me de ter proferido estas palavras...

... mas já estou bem fartinha das férias. E deste calor!
Só me apetecem malhas e casacos quentinhos e chocolate quente e... chuva! Pronto, já disse!

(que a sessão de auto-flagelo comece).

"não desesperes porém porque serei contigo. eu te abençoo debaixo deste sol te ordeno que cresças te multipliques e as galáxias habites sujeitando-as. contempla a natureza que boa ou má para ti foi inventada e vive nela. sê. agora uns seculares instantes vou descansar quase secreto. mas eis que já formigas os homens passam constantemente na rua. já Lisboa se afogou no nevoeiro. se tu ao menos um sorriso visses descansavas. não. nada que não sejam portas e janelas. mudo entardecer. discreto. nas praças autocarros. um banal buzinar como balões a rebentar. que pressa fornicadora em cada movimento. imenso foi o tempo. pelos parques da cidade um vento se desata. roxo seria o céu se acaso fosse visto. porém não é. desiste. antes repara na janela defronte onde há bem pouco ainda aquele feminina fininha figura com um de comoestápassoubemmuitoobrigada sorriso te sorriu. não olhas. aguardas e não chega. teu quarto que teu não é mas da cloaca citadina porque se aluga à hora está pesado de presenças passadas espasmos idos móveis altos despidos cheios de pó. mole é contudo a espera e tu jazes no chão. desejas com todo o corpo o que não sabes ainda. dos automóveis o volume rápido aumenta desde baixo. deves pensar que o amor a amizade mesma se tornou exigente. exige doação. assalta sem que contudo mate. vivifica. por isso te faz livre."

- "I Fragmento", Rumor Branco

Almeida Faria

I'm a failure as a grown-up

Há três anos era caloira, hoje sou mestranda. Há três anos escrevi umas parvoíces sobre o futuro estar mesmo ali, patati patata, é só agarra-lo, blábláblá; uma idiota , no fundo. Volvidos três anos, não tenho mais certezas daquilo que quero fazer quando for "crescida" que há três anos atrás. Se calhar até tenho menos. Será culpa dos tempos, culpa do sistema, será mais culpa minha, talvez. Não sei. 

Tive uma epifania quando estava a estudar para a última frequência do último semestre e decidi que tinha de mudar de rumo, de tentar ser algo mais do que apenas competente. Não me arrependo de ter ido para CPRI; além do grau de licenciada, deu-me pessoas, alegrias, bebedeiras, fez de mim uma pessoa cínica e céptica (direitos humanos? pff), mas em última instância muito feliz e muito orgulhosa de lhe pertencer. 

E decidi que, em vez de tentar mudar o mundo tornando-me uma burocrata, formiga do sistema dos centros de decisão e poder, era melhor mudar o mundo (olha eu a ser tontinha outra vez) através da Literatura, a única forma de redenção. Veremos no que dá. 

Afinal...

... não fui despedida! Aconteceu-me o mesmo que ao José Figueiras: puseram-me na prateleira e quando precisaram voltaram a chamar-me para apresentar o "Querida Júlia" quando a dona vai de férias.

Este blog morreu, quem o matou fui eu

Não exactamente. Digamos que estamos em modo hibernante. Um dia destes dá-me vontade de escrever a sério e o problema resolve-se. Um dia, em breve. Um dia. Diana Catarina promete. 

Agenda cultural do nº2

Depois do festival de kizomba que ocupou o recinto do meu quarto, e me fez sentir como se estivesse em Luanda e uma personagem do Windeck com aquela banda-sonora, sou agora convidada para o concerto de algum artolas aqui do prédio deslumbrado com a sua nova guitarra eléctrica. 

1/32

SOBREVIVI! 

Palmas para mim! Só há um problema com o acto de condução: os outros carros, especialmente quando são autocarros a transitar em sentido oposto. (O meu único "aii" foi quando vi um na minha direcção. Um progresso dada a minha tendência a gritar/grunhir/bloquear em situações de perigo)

Não me enfaixei em nenhum contentor do lixo ou separatória, apenas dei uma guinada quase para cima de um sinal vertical ao tentar fazer uma curva para a direita, nada de mais. 

Há esperança para mim.

"Sambinha bom é esse que traz de volta"

"Eu, eu quero ficar com você.
Eu, eu quero grudar em você.
Eu, eu quero me bordar em você.

Quero virar sua pele,
Quero fazer uma capa,
Quero tirar sua roupa."

E o tanque.

Não há só o luto pelas pessoas. Há também o dos lugares, dos pedaços de terra em que crescemos e onde brincámos toda a vida. Debaixo das laranjeiras em que ao tentar fazer uma casa com paus e canas, nos apercebemos que nunca poderemos ser engenheiros civis ou arquitecto (arquitectos, talvez porque o desenho estava bem bonito e só um bocadinho ambicioso). Debaixo da laranjeira onde tentei pendurar uma baloiço, mas cenas aerodinâmicas não são comigo e o cordel atado a um pedaço de madeira não fazia mais que ir contra a árvore, o me enegreceu as pernas juvenis; foi aí que descobri que nunca poderia ser engenheira aeroespacial. 

E depois há o tanque. À entrada, mesmo ao lado do portão, estava o tanque da roupa onde eu fingia fabricar tinta - verde - a partir das folhas da laranjeira para vender (nota-se que eu era uma criança um tanto anti-social?). Isto para não falar da mercearia que abri e da peixaria onde as molas eram sardinhas-faz-de-conta. 

Quando o espaço, o nosso espaço, é invadido por retroescavadoras, não é só a terra que antes escavávamos à procura de minhocas que se enche de entulho, é a criança de seis sete oito nove anos que lá passava os Verões que se enterra também.

Mais ou menos isto

"Tardei, tardei, tardei
Mas cheguei, enfim"

Uma espécie de Verão

Histórias de Vizinhança - Parte qualquer coisa

Estava eu, sossegadita, para meu deleite a ler no meu quarto quando os meus vizinhos decidem realizar um festival de kizomba durante toda a tarde. Que alegria!

11/28 e 12/28

Fiz testes e estou all over the place, ora falho uma ou cinco ou seis. Brrr.

E passo a transcrever a minha reacção escrita ao saber o tema da aula 12:

"OH MEU DEUS! SINALIZAÇÃO!!! OH MEU DEUS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!"

Foi mais ou menos isto.

Mas este foi um grande dia porque a partir de agora posso começar a ir às aulas de condução. Eu e um carro, com a minha coordenação motora, vamos ser melhores amigos e passear muito. 

Todo um conjunto de más decisões

Adoro quem vai fazer as putas das compras do mês ao Pingo Doce mesmo ao final de uma dia de semana. E adoro ainda mais a minha extraordinária capacidade de me colocar nas filas onde figuram estas pessoas. 

10/28

Basicamente foi isto:

Vamos todos aprender islandês

No meio disto tudo, quem se fode é o Alvarinho!

8/28 e 9/28

Sinalização. Outra vez. Mas desta vez com polícias sinaleiros incluídos e eu adoro polícias sinaleiros. É vintage.

E quero conduzir tractores.

Eu, Diana Catarina, me confesso

Faço parte do grupo de pessoas que esteve super entusiasmada com o nascimento do filho da Kate e do William. Casamentos e bebés reais são as únicas coisas que fazem abalar o meu republicanismo fervoroso.