Obrigada

Foi do caralho.

Sábado de manhã

Diz que é sábado, quase 11 horas, diz que estou na biblioteca a ver se faço algo de produtivo, mas também "ouvi dizer" que a minha produtividade reside em alterar cabeçalhos e colar o logo da faculdade na folha de rosto. Poderia ser um "dia mau", mas logo à noite diz que há disto no Coliseu e um bilhete à minha espera.

Sexta-feira para que te quero

Amanhã é dia de biblioteca o dia inteiro. Tentar começar a sério o ensaio de Sistemas, ler textos para as aulas de Sistemas, ler os textos de Literatura Americana e possivelmente Pensamento Político Português. Toda uma amálgama de coisinhas boas e nutritivas. 

Vai ser uma dia divertido. 

A minha cabeleireira está a ler o 50 Shades of Grey.
Não tenho palavras.

Alegria!

Amanhã vou finalmente cortar o cabelo.
Achei que poderiam querer saber.

Vantagens de se sair cedo de casa de manhã

Ver um trecho d'Os Dilemas da Maya na tv do café e ouvir a história encantadora da senhora viúva de 47 anos que se apaixonou pelo seu inquilino de 31.
Histórias de amor mágicas.

A Meo é como uma namorada que não sabe aceitar o fim da relação. Continua a enviar cartas e mensagens, chateia e mói e ameaça. Não consegue aceitar que já não há nada a fazer e por mais que ela tente não é possível voltar atrás, o futuro agora é com a Zon, que me proporciona melhores canais a melhor preço e bilhetes de cinema. 

Querido estômago

Pára de ser uma mariquinhas e de dar às pessoas uma ideia errada do meu estado de embriaguez. O meu fígado gostava de se desgraçar e tu não deixas. 

Atina! 

Açambarcar um much needed black tote na Pull ao som de Grimes é muito fixe.

IX MADRIGAL

Tu já tinhas um nome, e eu não sei

se eras fonte ou brisa ou mar ou flor.

Nos meus versos chamar-te-ei amor.

Eugénio de Andrade, As Mãos e Os Frutos

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Li hoje o meu primeiro livro de Eugénio de Andrade e entrou directamente para o panteão dos meus poetas preferidos, taco a taco com Neruda e David Mourão Ferreira (e Sophia, vá).

E Novembro aí tão perto

"remember remember

all we fight for"

Estou triste

Estou de castigo: o meu cartão da biblioteca foi bloqueado.

Nós-inhos no jóguinge

Que treta

"A Academia Sueca atribuiu nesta quinta-feira o Prémio Nobel da Literatura ao escritor chinês Mo Yan."

É claro que a Soraia Chaves tinha de aputalhar na novela. Não se podiam ficar só pelo gold diggin' e a malvadez.

E agora, o raios da SIC mete intervalos entre as novelas. Não gosto nada.

Pesadelo em Lisi Street

Tive pesadelos esta noite com as apresentações dos ensaios de Sistemas, mas pesadelo à séria, com direito a suores frios.

Só para verem o grau de terror em que vivo à conta de Sistemas.

Posso expressar aqui o meu ódio para com textos não justificados?

Odeio textos não justificados.

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Depois de interrogações sobre o sentido da vida é altura de baixar o nível de novo para onde pertence, patamar mais confortável. É a isto que se chama um first world problem: o quê, crianças palestianas a morrer à sede? Mas e a maçada que não é um texto não justificado?! Pois...

Prioridades

Razões para ir ao Primavera'13:
--> CufraBurguer















(...)


---> Blur. 

É TUDO o que tenho a dizer.

"Ao pé da forca, os SS olham com indiferença para nós que desfilamos: a sua obra está cumprida, e bem cumprida. Os russos podem chegar; agora, já não há homens fortes entre nós, o último pende por cima das nossas cabeças, e , para os outros, poucas forças foram suficientes. Os russos podem chegar: apenas nos encontrarão a nós, os vergados, os apagados, dignos da morte inerme que nos espera.

Destruir o homem é difícil, quase tanto quanto criá-lo; não foi fácil, não foi rápido, mas os Alemães conseguiram-no. Desfilamos dóceis, debaixo dos seus olhares: da nossa parte nada mais têm a recear: nem actos de revolta, nem palavras de desafio, nem sequer um olhar de condenação.

Alberto e eu regressámos à barraca, e não fomos capazes de olhar um para o outro. Aquela homem devia ser duro, devia ser feito de outro metal que não o nosso, se esta condição, que nos quebrou, não o conseguiu vergar.

Pois, nós também estamos quebrados, vencidos: mesmo tendo sabido adaptar-nos, mesmo tendo aprendido finalmente a arranjar a nossa comida e a aguentar a fadiga e o frio, mesmo tendo perspectivas de regressar a casa.

Levantámos a menaschka em cima da cama, fixemos a distribuição, satisfizemos a raiva diária da fome, e agora a vergonha oprime-nos."

- Se Isto é um Homem, Primo Levi

À senhora do café do terminal do cais

No cais há um café mesmo no terminal de que eu gosto muito e vou quando posso, onde é o café é bom e a sessenta cêntimos, não me fazendo tremer de nostalgia pelo tempo em que ainda era a uma moeda de cinquenta. A senhora é simpática e dá os bons dias.

No outro dia, tocava a "Everybody Hurts" dos R.E.M. na rádio, uma das músicas preferidas do filho. Descobri então que ele tinha morrido e agora era ela quem a ouvia como se ouvisse a vida e voz do seu rapaz ainda. 

As pessoas escondem uma vida atrás das rugas e palavras simpáticas. Deve ser a única forma de a ultrapassar. Aquela pessoa tinha experienciado a dor pela qual nunca nenhum pai pensa ou quer passar, completamente anti-natura na sua essência, uma dor absurda, reflexo talvez de uma casualidade do universo, aleatório. Há que não desistir, diz ela. A voz do Stipe também o afirma através das ondas radiofónicas que naquela manhã me contaram a história daquela mulher. Não desistir, mesmo com toda a absurdidade da vida e do universo alheio a qualquer ordem e pelo meio dessa mesma desordem, encontrar um sentido para tudo isto. 

Porque tem de existir algum. Talvez o sentido seja essa busca incessante de respostas; talvez esteja na maternidade ou paternidade; talvez esteja na esperança de mudar o mundo para melhor e contribuir na ânsia de paz mundial. Talvez, um qualquer, mas um sentido algures. Um sentido único ou diferente, mas muito pessoal, para cada um de nós algures nos escritos das estrelas ou nas nossas veias. Não consigo conceber a nossa existência de outra forma.