"Caeiro, Campos, Reis, não são mais que sonhos diversos, maneiras diferentes de fingir que é possível descobrir um sentido para a nossa existência, saber quem somos, imaginar que conhecemos o caminho e adivinhamos o destino que a vida e a história nos fabricam. Ter sonhado esses sonhos não libertou Pessoa da sua solidão e da sua tristeza. Mas ajudou-nos a perceber que somos, como ele, puros mutantes, descolando para formas inéditas de vida, para viagens ainda sem itinerário. Com Caeiro fingimos que somos eternos, com Campos regressamos dos impossíveis sonhos imperiais para a aventura labiríntica do quotidiano moderno, com Reis encolhemos os ombros diante o Destino, compreendemos que o Fado não é uma canção triste mas a Tristeza feita verso e com a Mensagem sonhamos uma pátria de sonho para redimir a verdadeira."

- Fernando Pessoa, o Rei da Nossa Baviera, Eduardo Lourenço

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Quando eu for grande também quero passar a vida a escrever coisas bonitas sobre Literatura; mas falta-me talento e engenho. Não sou o Eduardo Lourenço.

"Daddy"

You do not do, you do not do
Any more, black shoe
In which I have lived like a foot
For thirty years, poor and white,
Barely daring to breathe or Achoo.

Daddy, I have had to kill you.
You died before I had time--
Marble-heavy, a bag full of God,
Ghastly statue with one gray toe
Big as a Frisco seal

And a head in the freakish Atlantic
Where it pours bean green over blue
In the waters off beautiful Nauset.
I used to pray to recover you.
Ach, du.

In the German tongue, in the Polish town
Scraped flat by the roller
Of wars, wars, wars.
But the name of the town is common.
My Polack friend

Says there are a dozen or two.
So I never could tell where you
Put your foot, your root,
I never could talk to you.
The tongue stuck in my jaw.

It stuck in a barb wire snare.
Ich, ich, ich, ich,
I could hardly speak.
I thought every German was you.
And the language obscene

An engine, an engine
Chuffing me off like a Jew.
A Jew to Dachau, Auschwitz, Belsen.
I began to talk like a Jew.
I think I may well be a Jew.

The snows of the Tyrol, the clear beer of Vienna
Are not very pure or true.
With my gipsy ancestress and my weird luck
And my Taroc pack and my Taroc pack
I may be a bit of a Jew.

I have always been scared of you,
With your Luftwaffe, your gobbledygoo.
And your neat mustache
And your Aryan eye, bright blue.
Panzer-man, panzer-man, O You--

Not God but a swastika
So black no sky could squeak through.
Every woman adores a Fascist,
The boot in the face, the brute
Brute heart of a brute like you.

You stand at the blackboard, daddy,
In the picture I have of you,
A cleft in your chin instead of your foot
But no less a devil for that, no not
Any less the black man who

Bit my pretty red heart in two.
I was ten when they buried you.
At twenty I tried to die
And get back, back, back to you.
I thought even the bones would do.

But they pulled me out of the sack,
And they stuck me together with glue.
And then I knew what to do.
I made a model of you,
A man in black with a Meinkampf look

And a love of the rack and the screw.
And I said I do, I do.
So daddy, I'm finally through.
The black telephone's off at the root,
The voices just can't worm through.

If I've killed one man, I've killed two--
The vampire who said he was you
And drank my blood for a year,
Seven years, if you want to know.
Daddy, you can lie back now.

There's a stake in your fat black heart
And the villagers never liked you.
They are dancing and stamping on you.
They always knew it was you.
Daddy, daddy, you bastard, I'm through.

- Sylvia Plath

"Uma pequena luz/ que vacila exacta/ que bruxuleia firme/ que não ilumina apenas brilha."

ÚRIA + SENA = ❤

XIII

"e é preciso correr é preciso ligar é preciso sorrir

é preciso suor

é preciso ser livre é preciso ser fácil é preciso a roda

o fogo de artifício

é preciso o demónio ainda corpolento

é preciso a rosa sob o cavalinho

é preciso o revólver de um só tiro na boca

é preciso o amor de repente de graça

é preciso a relva de bichos ignotos

e o lago é preciso digam que é preciso

é preciso comprar movimentar comércio

é preciso ter feira nas vértebras todas

é preciso o fato é preciso a vida

da mulher cadáver até de manhã

é preciso um risco na boca do pobre

para averiguar de como é que eles entram

é preciso a máquina a quatro mil vóltios

é preciso a ponte rolante no espaço

é preciso o porco é preciso a valsa

o estrídulo o roxo o palavrão de costas

é preciso uma vista para ver sem perfume

e outra menos vista para olhar em silêncio

é preciso o lôgro a infância depressa

o pêso de um homem é demais aqui

é preciso a faca é preciso o touro

é preciso o miúdo despenhado no túnel

é preciso fôrças para a hemoptise

é preciso a mosca um por cento doméstica

é preciso o braço coberto de espuma

a luz o grito o grande ôlho gelado

E é preciso gente para a debandada

é preciso o raio a cabeça o trovão

a rua a memória a panóplia das árvores

é preciso a chuva para correres ainda

é preciso ainda que caias de borco

na cama no chôro no rôgo na treva

é precisa atreva para ficar um verme

roendo cidades de trapo sem pernas"

- Mário Cesariny

IX MADRIGAL

Tu já tinhas um nome, e eu não sei

se eras fonte ou brisa ou mar ou flor.

Nos meus versos chamar-te-ei amor.

Eugénio de Andrade, As Mãos e Os Frutos

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Li hoje o meu primeiro livro de Eugénio de Andrade e entrou directamente para o panteão dos meus poetas preferidos, taco a taco com Neruda e David Mourão Ferreira (e Sophia, vá).

FRENTE A FRENTE

Nada podeis contra o amor.

Contra a cor da folhagem,

contra a carícia da espuma,

contra a luz, nada podeis.

Podeis dar-nos a morte,

a mais vil, isso podeis

— e é tão pouco.

- Eugénio de Andrade,

 in «Palavras Interditas · Até Amanhã»

A poesia está na rua

"Em liberdade
somos
nós mulheres o cimo
da raiz


o caule que
suporta 
o peso dos frutos e da flor


No ventre das mulheres
o sossego é fértil


em nós cresce o amor"
- Maria Teresa Horta

O que há em mim é sobretudo cansaço

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...




                      Álvaro de Campos

Há Palavras que Nos Beijam

Há palavras que nos beijam 

Como se tivessem boca. 

Palavras de amor, de esperança, 

De imenso amor, de esperança louca. 

Palavras nuas que beijas 

Quando a noite perde o rosto; 

Palavras que se recusam 

Aos muros do teu desgosto. 

De repente coloridas 

Entre palavras sem cor, 

Esperadas inesperadas 

Como a poesia ou o amor. 

(O nome de quem se ama 

Letra a letra revelado 

No mármore distraído 

No papel abandonado) 

Palavras que nos transportam 

Aonde a noite é mais forte, 

Ao silêncio dos amantes 

Abraçados contra a morte. 

Alexandre O'Neill

"O Amor, Meu Amor"

"Nosso amor é impuro 

como impura é a luz e a água 

e tudo quanto nasce 

e vive além do tempo. 

Minhas pernas são água, 

as tuas são luz 

e dão a volta ao universo 

quando se enlaçam 

até se tornarem deserto e escuro. 

E eu sofro de te abraçar 

depois de te abraçar para não sofrer. 

E toco-te 

para deixares de ter corpo 

e o meu corpo nasce 

quando se extingue no teu. 

E respiro em ti 

para me sufocar 

e espreito em tua claridade 

para me cegar, 

meu Sol vertido em Lua, 

minha noite alvorecida. 

Tu me bebes 

e eu me converto na tua sede. 

Meus lábios mordem, 

meus dentes beijam, 

minha pele te veste 

e ficas ainda mais despida. 

Pudesse eu ser tu 

E em tua saudade ser a minha própria espera. 

Mas eu deito-me em teu leito 

Quando apenas queria dormir em ti. 

E sonho-te 

Quando ansiava ser um sonho teu. 

E levito, voo de semente, 

para em mim mesmo te plantar 

menos que flor: simples perfume, 

lembrança de pétala sem chão onde tombar. 

Teus olhos inundando os meus 

e a minha vida, já sem leito, 

vai galgando margens 

até tudo ser mar. 

Esse mar que só há depois do mar."

Mia Couto, in "idades cidades divindades"

Aceitam-se contribuições

Eu gosto muito da poesia do David Mourão-Ferreira... Só para que saibam.

Ilha

"Deitada és uma ilha e raramente 

surgem ilhas no mar tão alongadas 

com tão prometedoras enseadas 

um só bosque no meio florescente 

promontórios a pique e de repente 

na luz de duas gémeas madrugadas 

o fulgor das colinas acordadas 

o pasmo da planície adolescente 

Deitada és uma ilha que percorro 

descobrindo-lhe as zonas mais sombrias 

Mas nem sabes se grito por socorro 

ou se te mostro só que me inebrias 

Amiga amor amante amada eu morro 

da vida que me dás todos os dias"

Amo-te muito, meu amor, e tanto 

que, ao ter-te, amo-te mais, e mais ainda 

depois de ter-te, meu amor. Não finda 

com o próprio amor o amor do teu encanto. 

Que encanto é o teu? Se continua enquanto 

sofro a traição dos que, viscosos, prendem, 

por uma paz da guerra a que se vendem, 

a pura liberdade do meu canto, 

um cântico da terra e do seu povo, 

nesta invenção da humanidade inteira 

que a cada instante há que inventar de novo, 

tão quase é coisa ou sucessão que passa... 

Que encanto é o teu? Deitado à tua beira, 

sei que se rasga, eterno, o véu da Graça. 

- Jorge de Sena, in “Poesia, Vol. I” 

Abril

Nunca pensei viver para ver isto:

a liberdade – (e as promessas de liberdade)

restauradas. Não, na verdade, eu não pensava

- no negro desespero sem esperança viva -

que isto acontecesse realmente. Aconteceu.

E agora, meu general?

Tantos morreram de opressão ou de amargura,

tantos se exilaram ou foram exilados,

tantos viveram um dia-a-dia cínico e magoado,

tantos se calaram, tantos deixaram de escrever,

tantos desaprenderam que a liberdade existe-

E agora, povo português?

Essas promessas – há que fazer depressa

que o povo as entenda, creia mais em si mesmo

do que nelas, porque elas só nele se realizam

e por ele. Há que, por todos os meios,

abrir as portas e as janelas cerradas quase cinquenta anos -

E agora, meu general?

E tu povo, em nome de quem sempre se falou,

ouvir-se-á a tua voz firme por sobre os clamores

com que saúdas as promessas de liberdade ?

Tomarás nas tuas mãos, com serenidade e coragem,

aquilo que, numa hora única, te prometem ?

E agora, povo português?

- Jorge de Sena

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e um cravo para vós

Caminho

I

Tenho sonhos cruéis; n'alma doente

Sinto um vago receio prematuro.

Vou a medo na aresta do futuro,

Embebido em saudades do presente...

Saudades desta dor que em vão procuro

Do peito afugentar bem rudemente,

Devendo, ao desmaiar sobre o poente,

Cobrir-me o coração dum véu escuro!...

Porque a dor, esta falta d'harmonia,

Toda a luz desgrenhada que alumia

As almas doidamente, o céu d'agora,

Sem ela o coração é quase nada:

Um sol onde expirasse a madrugada,

Porque é só madrugada quando chora.

- Camilo Pessanha

E haverá algo mais romântico que uma flor para nós roubada?

O Ramo Roubado

Entraremos na noite

para roubar

um ramo florido.

Passaremos o muro,

nas trevas do jardim alheio,

duas sombras na sombra.

O inverno ainda não se foi

e a macieira aparece

de súbito convertida

em cascata de estrelas perfumadas.

Entraremos na noite

até ao seu trémulo firmamento,

e as tuas mãos pequenas e as minhas

roubarão as estrelas.

E, secretamente,

em nossa casa,

na noite e na sombra,

com teus passos entrarão

os silenciosos passos do perfume

e com pés estrelados

o corpo claro da primavera.

- Pablo Neruda, "Amor" in Versos do Capitão

Eiiiish o mérito e a excelência que há para aqui...

SCORE! E já lá vão 3, thank you very much. Mas desta vez tão doce como amargo, e melancólico... É o último cheque da Fnac que a minha extraordinária capacidade cognitiva e o meu extraordinário mérito académico me proporcionam. E ao ouvir o Francisco Simões a declamar um verso do David Mourão Ferreira decidi que o vale estará destinado à antologia poética que dele há na Fnac. Parece-me justo. E eu gosto. Muito. E este foi o último, porque aparentemente acabei também o ensino secundário. Acho que houve algum erro, porque eu ainda me sinto como se estivesse para aí no 11º, vá... Mas não. Já não me querem lá mais. "Só para visitas!" - dizem eles... Eu por aí me fico. Se pudesse ia lá todas as semanas e sentava-me numa sala só para sentir outra vez o que é estar naquelas cadeiras. (As cadeiras!! E as mesas!! Alguém que pense nas mesas e cadeiras!!) Vou sentir a falta disso tudo. E dos hábitos, felizes e estáveis, que irão ser irremediavelmente diferentes já para o mês que vem. Vai ser muito giro, que vai, e eu vou gostar imenso da faculdade, que vou... mas era para ali que eu ia todos os dias e tinha a minha vida organizada. Agora não sei de nada.

Diz que a partir de hoje os resultados vão andar por aí e que uma hora destas eu vou abrir o e-mail e saber a resposta à pergunta que mais me atormentou estas últimas semanas: "que raios vou eu andar a estudar para o ano". A resposta está para breve e eu ainda não estou preparada para o pior. Tenho de tratar disso.

Também não quero abrir o mail sozinha, porque tenho medo da resposta: se for má não faço ideia do que me poderá acontecer; se for boa vou precisar de alguém ao meu lado para me beliscar...

Porque eu estive a minha vida toda à espera desta momento e ele está aí, aqui, ali na caixa de correio...

Seja o que Deus, e os senhores da direcção do ensino superior, quiserem, e eles deve querer que seja uma coisa boa, porque eu mereço um futuro decente afinal de contas.

Veremos...

A estudar Pessoa no Dia de Portugal...

O Infante

Deus quer, o homem sonha, a obra nasce.

Deus quis que a terra fosse toda uma,

Que o mar unisse, já não separasse.

Sagrou-te, e foste desvendando a espuma,

E a orla branca foi de ilha em continente,

Clareou, correndo, até ao fim do mundo,

E viu-se a terra inteira, de repente,

Surgir, redonda, do azul profundo.

Quem te sagrou criou-te português,

Do mar e nós em ti nos deu sinal.

Cumpriu-se o Mar, e o Império se desfez.

Senhor, falta cumprir-se Portugal.

In Mensagem

- Fernando Pessoa

25 de Abril

Esta é a madrugada que eu esperava

O dia inicial inteiro e limpo

Onde emergimos da noite e do silêncio

E livres habitamos a substância do tempo

Sophia de Mello Breyner Andresen

E um cravo para vós...

i'mNOTthere

"Narrator: There he lies. God rest his soul, and his rudeness. A devouring public can now share the remains of his sickness, and his phone numbers. There he lay: poet, prophet, outlaw, fake, star of electricity. Nailed by a peeping tom, who would soon discover...

Jude: A poem is like a naked person...

Narrator: - even the ghost was more than one person.

Arthur: ...but a song is something that walks by itself."